Wiener Rundschau: Jg. 4, Nr. 6, S. 138

Pisa u. a. finden ließ, von denen Vasari
spricht. Und weiter handelte es sich ihm
wohl vor allem darum, von Florenz, dessen
politisch aufgeregte, von fortwährendem
Parteienkampf beunruhigte Atmosphäre
ihm nicht zusagte, überhaupt fortzukommen.
Dass Lionardo aber Florenz nicht mehr
lieben konnte, dass er die Stadt, die als
das Paradies aller feinen Geister, aller
anerkennungsbedürftigen Künstler galt, die
Heimat der verständigen Kritik und des
attischen Witzes, die geistige Metropole
der Renaissance, verließ und auch ferner-
hin lieber mied als aufsuchte, beweist
allein schon, wie weit sich sein Inneres
von dem Jugend-Ideal, ein vollkommener
Mensch seiner Zeit zu werden, entfernt
hatte. Als er den Frieden im Wirken und
Handeln auf praktischen und gemein-
nützigen Gebieten finden wollte, war das
wohl ein letzter, verzweifelter Versuch,
innerhalb der Anforderungen der Zeit sein
seelisches Gleichgewicht zu finden. Den
thätigen und Großes schaffenden Mann,
der sich mit aller Kraft, und mit schöner
Geberde dazu, gegen die feindlichen Mächte
der Natur und gegen feindliche Menschen
stemmt, der im Sieg und im rauschenden
äußeren Erfolg seine eigene Macht genießt,
konnte das Bewußtsein der Renaissance
noch zugeben; wenn Lionardo diese Art
Leben wählte, konnte er sich gegenüber
der Moral seiner Zeit ein gutes Gewissen
bewahren; dann war er nicht aus ihr
herausgetreten, sündigte nicht gegen ihren
heiligen Geist. Und um dieses gute Gewissen,
wie gegen dieses gute Gewissen geht aller
innere Kampf in einem großen Menschen.
Er vertheidigt es gegen sich selbst mit Nägeln
und Zähnen, er gibt nur unterm höchsten

Zwange, langsam, in stetem Widerstreben,
eine Position nach der anderen auf.

Das, was Lionardo von der Mailänder
Berufung erhofft hatte, war seine letzte
Position in diesem Kampfe. Er verlor
auch diese. Er mag sich in die Rolle
des Helden in Theseus’ Weise, des Völker-
beglückers und Retters, mit aller Hingebung
eingelebt haben. Einen Mann der That
verherrlichte denn auch das größte Werk
seiner ersten Mailänder Zeit: das Reiter-
denkmal für Francesco Sforza, den Con-
dottiere und Thronräuber, den rastlos um
Macht und Ruhm Bemühten; ihm galt
das letzte, auf das Kolossale und Impo-
nierende gerichtete Kunststreben Lionardos.
Vielleicht wollte Lionardo mit jener fast
acht Meter hohen Reiterstatue, an der er
nahezu sechzehn Jahre gearbeitet hat (und
deren Modell dann doch nicht zur Aus-
führung gelangte, vielmehr unter muth-
willigen Beschädigungen oder wegen ver-
ständnisloser Unachtsamkeit bald wieder
zugrunde gieng), seinen damaligen Ge-
müthszustand künstlerisch vor sich selbst
motivieren? Aber er war zu stark,
um in diesem Kampfe nicht zu unter-
liegen. Übermächtig trieb es ihn aus dem
Kreise, in dem sich das Denken und
Wollen seiner Zeitgenossen umherbewegte,
heraus; er konnte in sich das Ideal der
Renaissance nicht mehr lebendig erhalten.
Mehr noch; es lag am Tode, aber, ein
halber Leichnam, bedrückte es ihn, nahm
seiner Seele die Schwungkraft, lähmte
seinen Arm; wollte er wieder je frei und
froh werden, so musste er, der fremde
Künstler, dieses Ideal in sich tödten.

Und er erschlug es — und befreite
sich von ihm auf immer.*