Wiener Rundschau: Jg. 1, Bd. 2, Nr. 23, S. 865

Wiener Rundschau.

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15. OCTOBER 1897.

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HERBST.
Ein Fragment. Von Sigbjörn Obstfelder.
Aus dem Norwegischen von Tyra Bentsen.

Es ist Herbst. In all seiner Gewalt ist das Gewitter gekommen.
Es ist, als kämpfe die Ebene draussen für ihre Jugend, für ihre
Blumen und ihre Thiere. Man sitzt da und empfindet, wie noch ein
Blatt herabfällt, wie noch ein Halm von dem Erdreiche losgerissen
wird. Zuletzt ist es einem, als wäre einer, der draussen umhergeht,
und er geht über die Wurzeln hin, über das ganze Erdreich, über das
Haidekraut, er geht unablässig im Takt mit dem Regen, ein unab-
änderliches Leid steht auf seinem Antlitz zu lesen, und er geht von
Ort zu Ort. Er will es nicht, und doch muss sein Fuss von Nacht zu
Nacht die Halme niedertreten, einen nach dem anderen, und muss er
Blatt für Blatt von ihren Zweigen abpflücken.

Es war gestern Abends, als ich da sass und all dies vor mir sah,
als mit einemmale jemand auf der Treppe ging. Es musste er sein
— der Einzige, den ich in dieser Gegend kennen gelernt habe. Er
kommt gewöhnlich bei diesem Wetter. Er kann wochenlang fort bleiben,
wenn es aber regnet oder stürmisch ist, dann weiss ich fast gewiss,
dass er kommt. Wenn er hereintritt, vermeidet er gewöhnlich meinen
Blick, drückt aber meine Hand fest, ohne etwas zu sagen, oder mur-
melt nur eine Art »Guten Abend«. Wir sitzen in Stillschweigen.

Es scheint, als fiele es ihm schwer, von seinem Verkehr mit
Wind und Regen zu lassen. Es dauert gewöhnlich lange, bis er etwas
sagt. Zuweilen steht er auf und geht ein paar Schritte, zieht das Rou-
leau bei Seite, schaut über die Ebene hinaus.

Es kommt solche Ruhe über mich, wenn er hier sitzt. Und doch
liegt gewöhnlich über seinem Antlitz ein so entsetzlich trauriger Zug.
Ich sah auch noch nie ein so kräftiges Angesicht mit so weichem
Ausdruck. Es kann etwas Sanftes darüber kommen, wenn er von den
Nächten spricht, wo er draussen beim Angeln gelegen hat, und von
dem, was ihm da durch den Sinn zog.