Wiener Rundschau: Jg. 2, Bd. 3/4, Nr. 2, S. 47

DE AMORE.
(Ich liebe dich. — Ich hasse dich. — Ich liebe dich.)
Von Peter Altenberg (Wien). Ich liebe dich.

Ich liebe dich. Ich liebe deine hellblauen seidenen Socken. Ich
liebe deine zarten weissen Battistkleidchen. Ich liebe deine seidenen
Gürtel mit langen wunderbaren Schleifen. Ich liebe dich.

Ich liebe deine drei von dir geliebten Puppen, Mildred, Baby und
Dorothy, welche du an dein Herz drückst und zu welchen du sagst:
»Ihr macht mir viel Kummer, meine Lieben, wisst ihr das?! Immer
gleich verdrückt und schiefe Hüte — — —!«

Ich liebe dich. Ich liebe den Duft deines Zimmers, deines Kleider-
schrankes, deines Bettes. So duften die Rinden der Bäume im Vor-
frühling, wenn noch kein Laub ist und alle Kraft im Baume drinnen
liegt. Ich liebe dich.

Ich liebe dich, wenn du gestraft wirst und du eine Thräne wirst,
wie Daphne ein Baum.

Die Grossen weinen. Aber die Kleinen werden Thränen.

Ich liebe dich. Noch lehnst du lächelnd an dem Thor des Lebens.
Ich liebe dich.

Weltenweisheit hast du — — — da du noch nichts weisst.

Pallas Athene du! Unbeirrten Auges thronst du auf dem weissen
Throne deiner Kindlichkeiten! Ich liebe dich.

Ah, melde mir die Nacht, in der die grausame verzerrungsfreudige
Natur zum Weib dich macht!

Dann will ich Abschied nehmen — — — von meiner Liebe.

Ich hasse dich.

Ich hasse dich, Geliebte! Ich hasse deine schönen seidenen
Blousen, die deines Athmens Wellenschlag mir weisen und meiner
Sinne »griechisches Lächeln« zum Ernste des Barbaren zwingen. Ich
hasse dich.

Ich hasse deiner Worte Willkürherrschaft, die mich erbleichen
und erröthen machen, krank und gesund, blöde und weise. Ich hasse dich.

Ich hasse deine Schönheit. Deine Schönheit hass’ ich, die mir
Ersatz für Weltenschönheit wird und so mit Blindheit schlägt mein
Weltenauge.